Me resisto a ser carne de memorias.

Eternidad, recuerdo continuo
Dogma - Estatua - Inmolación
Pero construíste en mí
un universo que vino para quedarse,
que me separa de todo, que me
deja llena de ardores sin saciar,
muerta de amor, asesinada por vos,
esclavitud, locura.

¿Hace cuánto que no veo el sol? Volvé.

Nudos

Todavía hay nudos
ando rumbo a pedradas
piedra contra piedra
petrea yo
recibiendo todos los golpes

Arde
la mutación,
el avance,
lo desconocido

En la punta de los dedos
tengo sed
de sol
de pájaros
de algo de viento fresco en la cara

de tu sonrisa (aunque más no sea su fantasma).

Valijas

Tu mirada busca las letras, las palabras. Pero hay una barrera en la lectura, una diferencia entre el signo que emite y la señal que recibís en tu cerebro, perdón, en tu corazón. La visión está alterada. Las cuatro paredes retienen la furia de lo no dicho. Lo que censuraste por amor o por costumbre empieza a germinar impredecible. La vena interna brota y es raíz que se expande a base de sales minerales. El agua lo transporta todo, y todo lo da, te está llenando el cuerpo de inundaciones. Pero están las paredes, y las sábanas enroscadas, y el resto de lo que había peleando su remota existencia. Todas las batallas te suceden en la piel y casi no lo aguantas. Queda la valija, que aún no cerrás, expectante sobre la cama que aguantó tanto fuego y ceniza. El sin límite del amor, filosa ropa sin destino que todavía no puede despegar. La lavaste, la planchaste, la doblaste para el viaje, pero te faltan lo zapatos y no podes tomar esa decisión, no todavía. Las puntas de tus pies no emiten sonido, silenciosos como en la iglesia, obedientes y recargados, hacen tic tac sobre el boleto de ida.

El tiempo no me mueve, yo me muevo con el tiempo

Probablemente el tiempo sea demasiado inteligente. Puede cambiar su formato. De reloj a noches y días, o arena en caída, o soles y sombras. Puede combinar movimientos de agujas que estacionan en números y a su vez emitir sonidos, sin perderse en ningún momento. Pero no trova. No se anima a salir del libreto. Cargará toda la vida con ese dolor. El dolor de ser siempre lo mismo. Y aun así repetimos como consejo o consuelo que el tiempo todo lo cura, que es cuestión de tiempo, que hay que darnos tiempo... ¿Cómo voy a atribuirle semejante responsabilidad a algo que está sometido a hacer siempre exactamente lo mismo? Mi vida no es igual a las demás y no voy a aceptar la dictadura de un par de agujas. Suficiente con aceptar que impone ciclos, un orden. Y eso me aburre bastante. El tiempo es perfecto y como decía Galeano... "Seremos imperfectos, porque la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses".

Somos la ausente eternidad

(somos instantes del amor y cada grano de dolor)

.

Donde debió haber habido un cementerio, levantaste un 
c a r n a v a l ♪

Vuelvo a la rutina, a la normalidad, con un par de enseñanzas. Gracias.

Belleza de supermercado

El cuerpo en el capitalismo se convierte en una mercancía, pero las consecuencias son más gravosas para el cuerpo femenino. Programas de TV, canciones y personas del sexo opuesto tienen la capacidad de exponernos, describirnos, y lo que es peor, tratarnos como objetos sexuales. Quizás la combinación de ambos términos esté trillada, el punto es que ya es demasiado el empeño que ponen en llenar sus bocas de halagos superficiales, netamente sexistas, sin respeto alguno, sucios, intimidantes que no hacen más que definir al cuerpo femenino como objeto consumible. ¿Qué les hace pensar que un grito por la calle va a ser tomado como un piropo que levante el autoestima, señores? Sólo alientan la reproducción de un estereotipo de género que descalifica y degrada la imagen de las mujeres, ubicándolas sólo como objeto de deseo para ser "compradas", situándonos en un lugar de subordinación, inferioridad y dependencia.
La mujer, a lo largo de la historia, ha sido tratada siempre como un objeto de deseo, y como tal idealizado en la literatura de cualquier cultura: por encontrar ejemplos conocidos, podemos remitirnos a la literatura caballeresca, donde la totalidad de libros no sólo compartían el protagonismo del personaje masculino en su título sino también en la trama, donde todas las damas por igual (Orianas o Dulcineas) son simples recompensas, triunfos de caza por los que sí, el valiente caballero pondrá a prueba su brazo, su honor y su nobleza, pero simples trofeos tras la batalla cuyas únicas virtudes eran la belleza, la castidad y la fidelidad. La mujer en la literatura renacentista sólo era objeto de adoración por su belleza idealizada. Y hoy en día, me animo a decir que si seguimos comparando unos labios con unas rosas, seguimos adorando a la virginal dama como si de eso únicamente se tratara.

¿Qué tipo de anuncios van destinados al público femenino comprador? La inmensa mayoría de los que ofertan artículos de belleza, sin duda, de modo que una mujer para la publicidad sólo es un objeto preocupado por tener los dientes blancos, el trasero firme, la moda de verano, la piel tersa, buenos pechos, las pestañas un 100% más largas, el vello depilado con láser, los labios con efecto… Es decir, que si para el comprador masculino la mujer continúa siendo un premio, para el comprador femenino, la mujer sólo debe tener una obsesión: ser el premio más deseado.
¿Cuántas denuncias por acoso sexual en el trabajo han presentado los hombres? ¿Qué trabajos identificamos con la mujer? ¿Cuál es la principal cualidad que se les exige en las ofertas de trabajo? Buena presencia. ¿Por qué? ¿Acaso unos zapatos gustarán más a un hombre si se los prueba una mujer hermosa? ¿Acaso rechazaría un hombre un traje porque se lo vendió una fea? No, tan sólo es prostituir elegantemente al objeto de deseo para lograr que el hombre compre.
Suena extremista, lo sé. Quizás porque me pasaron cosas ultimamente que me llevan a escribir esto de la manera más espontánea y descargante, como si mi blog fuera una manera de hacer catarsis. Pero me resulta indignante que de manera tan constante nos vean como individuos despojados de identidad y personalidad. Simples estereotipos. Belleza de supermercado carente de una real y profunda admiración. Seres destinados a satisfacer una necesidad. La constitución de una identidad netamente superficial y funcional a un mundo de apariencias en el que es más fácil gritar a los cuatro vientos "qué buen orto", a preguntar "¿cómo estuvo tu día?"

La curva más linda de una mujer es la sonrisa.

Proyecto X

El descubrimiento de un sistema de espionaje contra organizaciones populares a cargo de la Gendarmería demuestra cual es la “seguridad democrática”, que el progresismo oficial defiende como gestión del “orden público”. La llamada “prevención del conflicto” implica la infiltración, a la delación a los luchadores y a los procesos judiciales contra ellos. La “seguridad democrática” tuvo su debut en ocasión de la acusación infundada de la ministra Garré por cadena nacional contra el Partido Obrero, que se valió de una provocación armada por la burocracia sindical de Pedraza en Plaza Constitución. No es cierto que esos métodos “profesionales” hayan reemplazado la tercerización de la represión por medio de patotas o jueces adictos. Hay cinco mil luchadores procesados. Vease lo que ocurre en Catamarca. Ahora que 'la seguridad democrática` de espionaje y delación ha saltado a la luz, uno de sus ideólogos, Horacio Verbitsky (Página 12 de este domingo) ha salido a defender la actuación “abierta o encubierta” de las fuerzas represivas para impedir delitos, y culpa a la Gendarmería, y no a su jefa, de interpretar el código “a su manera”, porque el “Proyecto X” habría sido creado para la prevención del narcotráfico y el jefe de la Gendarmería es “un “hombre de la DEA” ( los hilos de la “seguridad democrática” del gobierno malvinero los mueve el departamento de Estado yanqui). El Código penal no menciona ideologías, partidos o comisiones internas: pero aplicar sus figuras penales –coacción agravada, obstrucción, etc.-a la lucha social no es un invento del jefe de la gendamería: es la práctica corriente que han seguido Garré, Aníbal Fernández o la propia Cristina Kirchner, que reiteradamente ha desnaturalizado el caracter social de la lucha de los petroleros o docentes de Santa Cruz, y los ha 'tipificado' de "extorsion". Verbitsky dice que la “interpretación” del código es “una cuestión política”, precisamente lo que han hecho autoridades y jueces, que han hecho de la criminalización de la protesta la doctrina oficial. Los luchadores de Kraft siguen procesados. Para Verbitsky ha habido “exceso” represivo, pero esta vez no actuaron la Federal o Bonaerense, sino “la niña de los ojos” de Garré, la Gendarmería, que venía a reparar los 'excesos' de las otras, bajo la batuta de Garré...y la DEA. Ahora que la podredumbre ha salido a la luz, los escribas oficiales sacan a relucir sus calañas. Según H.V., los informes de inteligencia.de la Gendarmería “podrán servir a la defensa de aquellos a quienes los señores jueces intentan procesar”, dado que “no dejan dudas de que las movilizaciones se realizan en pos de reivindicaciones laborales legítimas”. Del relato de Verbitsky surge que los movimientos de lucha deberían reclamar, no el fin del espionaje, sino la integración permanente de la Gendarmería como protectora de las luchas obreras, incluso reemplazando a los corresponsales de los periódicos de izquierda. La defensa de Verbitsky del espionaje de la Gendarmería es incondicional; los K están metidos hasta los tuétanos en el bochorno. Reclamamos la publicación de todos los archivos de Proyecto X y su destrucción posterior, no la “auditoría” del propio gobierno.

(Dos meses de 2º mandato CFK: Ley Antiterrorista, embate megaminero, tarifazo, espionaje Proyecto X -entre otros. Mooooy Nac&Pop, eh.)

Sueño de una noche de verano

Anoche tuve un sueño
y anoche era verano
oh, verano terrible
para un sueño malvado,
para un sueño malvado.
Anoche tuve un sueño
que nadie merecía
¿Cuánto de pesadilla
quedará todavía,
quedará todavía?

Si pienso que fui hecha
para soñar el sol
y para decir cosas
que despierten amor.
¿Cómo es posible entonces
que duerma entre saltos
de angustia y horror?

Me está aburriendo esta manía que tienen mis sueños, como los de todos, de demostrarme que me estoy reprimiendo y/o conteniendo demasiado. Es normal, es lógico, es común... pero no me gusta. “Todos tenemos algo que esconder. Algún lugar oscuro dentro de nosotros que no queremos que el mundo vea. Fingimos que todo está bien. Envolviéndonos en arco iris. Quizás es lo mejor que podríamos hacer, porque algunos lugares son más oscuros que otros.”

Es eso, no puedo fingir que está todo bien y mis sueños se encargan de echarmelo en cara. Se me hace más difícil que aprender a tocar la guitarra de mi mejor amiga.

Acariciar otros planos

Hay un libro abierto siempre para todos los ojos: la naturaleza. Sumisos a la rutina de la que somos esclavos, nos privamos de tantas cosas que cuando encuentran tiempo y espacio en nuestras vidas, dan indicios de que necesitamos un cambio, una revolución interna, qué está ahí, latente, esperando a que la fragilidad de nuestros corazones rotos por mundos materializados, de vidrieras, marcas, ruidos constantes, intereses bancarios, plusvalía, monopolios, burocracia, por fin se rebele. ¿Cómo es posible que puedan frenar nuestros espíritus?

El lunes pasado me tomé el tiempo para mirar atentamente a las estrellas, mientras el padre de una amiga me preguntaba cómo era vivir en Buenos Aires. Mi explicación fue simple y aburrida. La suya acerca de cómo tomar coraje, construír algo firme a sus convicciones e ideales, para no sólo repirar aire puro, me dejó con la boca abierta. Entendí que necesitaba un escaparate... Las utopías rescatan al propio ser del caos de este mundo. Soñar es acariciar otros planos, otros universos... un regocijo junto al viento. Pablo Neruda dijo alguna vez que "Las gentes cruzan el mundo en la actualidad sin apenas recordar que poseen un cuerpo y en él la vida, y hay miedo, hay miedo en el mundo de las palabras que designan el cuerpo, y se habla favorablemente de la ropa. De pantalones es posible hablar, de trajes, y de ropa interior de mujer (de medias y ligas de "señora"), como si por las calles fueran las prendas y los trajes vacíos por completo y un oscuro y obsceno guardarropas ocupara el mundo". Noto cómo es tan fácil tener ese tipo de conversaciones, que a la primer persona que me habla bajo un hermoso cielo estrellado, una brisa, un plato de comida y una sonrisa, no tengo palabras para responder.

A ver, ustedes, acelerados... ¿cuál es su apuro? ¿cuándo se van a detener un momento? ¿cuándo van a notar la savia profunda de la humanidad? ¿la risa de un niño, la paz de los hombres, el amor sin lágrimas? No hay nada peor que ser esclavos de sí mismos, del tiempo y de la tediosa rutina que ustedes crean e inventan día a día sumergidos en un sistema que asusta, pero que tiene tantas, tantas grietas como señales que nos incitan a liberarnos.

Cortas, pequeñas y moviditas vacaciones en Córdoba, pero cargadas de enseñanzas y un proyecto a largo plazo al cual quiero empezar a darle forma.

 

La riqueza de este viaje

 es el cambio a esta realidad.*

Aprender a asimilar

En la secundaria, leí un libro muy famoso de Sábato que me dejó una frase muy latente en la cabeza:

"Y era como si los dos hubiéramos estado 

viviendo en pasadizos

o túneles paralelos, sin saber que ibamos 

el uno al lado del otro, 

como almas semejantes en tiempos semejantes,

para encontrarnos al fin de esos pasadizos 

delante de una escena pintada por mí como clave 

destinada a él solo, como un secreto anuncio 

de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían

por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.

¡La hora del encuentro habia llegado!

¿Pero realmente nuestros pasadizos se habían unido 

y nuestras almas se habían comunicado?

Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto".

Sábato está muy muy lejos de ser uno de mis favoritos, ese libro tampoco me gustó, pero, con el tiempo, con las pocas o muchas experiencias, me di cuenta que al fin y al cabo, terminaba aplicando ese párrafo en cada una de ellas. Para muchos peco de ingenua o ilusa, y por eso, no me queda otro remedio que seguir refugiada en mi túnel, replegada ante el posible dolor o a la espera de que alguien derribe los muros de ese pasadizo y ya no tenga que transitar por tanta oscuridad hasta conectarme con otro camino.

Cuando nuestros pasadizos se encontraron, supuse que aun así, estaríamos distantes. Supuse mal, porque me acerqué a vos más de la cuenta, porque te necesitaba cerca, tanto que deseé con todas mis fuerzas que eso pasara y creí tenerte cerca. Creí, una vez más como consecuencia de los impulsos y las ilusiones prematuras que nuestros pasadizos no sólo se habían encontrado, sino que también se habían unido. No lo creí, mejor dicho, lo creímos. El resto es historia conocida, lo diferente es que esta vez, no siento que siga sola en un túnel sin respuestas, a la deriva, en la total oscuridad. Los destellos de grandeza de un aura diferente me permitieron encontrar luz al final, la claridad necesaria para saber que mi pasadizo, túnel, camino, como quieran llamarle, no depende de otro, no necesita completarse para ser, sino que yo misma voy forjando ese camino y puedo acompañarte en el tuyo, iluminar tus salidas cuando creas que no podés ver cómo seguir de la misma manera que vos lo hiciste conmigo.

Y ahora, haganme la misma pregunta de siempre: ¿valió la pena? Sin dudas. 

Y está bien, no sos un sol, no querés ni pretendés serlo, pero este ser está eternamente agradecido con la manera en la que supiste iluminar sus días y por enseñarle a iluminarse a mí mismo y quizás, algún día, brillar.

Transcurrimos por algún camino escuchándonos filosofar

hablamos de miedos, de metas, de sueños, 

nos conocimos, nos entendimos proyectando intenciones 

que dos piscis nunca pueden concretar

que más da, sucede. 

Te llegó inexorable el destino, me costó comprender mi dolor

 el paso del tiempo, lo que no vivimos siempre a destiempo,

 siempre en silencio no me perdono nunca no haberte dicho antes

 lo que me importas... hoy que no estás, sucede.

Y estoy aprendiendo a asimilar lo que me enseñaste

 sin pensar ante la peor tormenta,

 tu mejor sonrisa siempre hasta el fin.

Te quiero mucho

Todas las hojas son del viento

Llevar a alguien dentro de tu esencia. ¿Cuántos de esos 'alguien' habitan este mundo? ¿Cuántos de esos son distintos, especiales, mágicos? ¿Cuántos son rebeldes? ¿Cuántos luchan por la estética casi imposible? ¿Cuántos son literalmente un pedazoooooooooote de rock nacional? Hoy, admito que lograste formar parte de mi esencia. Y por eso, no encuentro la manera para ¿despedir? a un filósofo, a un soñador, a un poeta... es como despedir, bah, repito ¿despedir? parte de mí y de muchos de nosotros.

Lejos de la morbosidad, los neófitos oportunistas de las redes sociales, el sensacionalismo y todas aquellas absurdas imágenes y palabras que provienen de muchos medios de comunicación, que hace un tiempo se han encargado de exponerlo de la peor manera cual buitres que intentan ahora, hacernos creer que también lo homenajean desde sus almas, cuando sólo lo hacen desde la hipocresía. (Y no apruebo aquello de exteriorizar tanto los sentimientos para hacerlos aun más creíbles tampoco. Como en todo, la industria cultural nos aliena a tal punto que debemos sufrir dolor, donde quizás no lo padecemos).
Ya te estás volviendo canción, Flaquito... Una canción eterna, el lugar para seguir encontrándonos.

Medianeras

Por segunda vez vi esta película. La primera vez que lo hice me sentí identificada con el personaje principal femenino, y a su vez, siento que describe esta ciudad de una manera brillante, o al menos a todas esas cosas en las que mi mente se detiene a pensar cada vez que transito por Capital y me llevan a la conclusión - que hoy se convirtió en decisión - de abandonar Buenos Aires. A corto o largo plazo, es mi nuevo objetivo.

Todos los edificios, absolutamente todos, tienen una cara inútil. Inservible. Que no da ni al frente ni al contra frente: la medianera. Superficies enormes que nos dividen y nos recuerdan el paso del tiempo, el smog y la mugre de la ciudad. Las medianeras muestran nuestro costado más miserable, reflejan nuestra inconstancia, las grietas, las soluciones provisorias, es la basura que escondemos debajo de la alfombra. Sólo nos acordamos de ellas excepcionalmente, cuando vulneradas por las inclemencias del tiempo, dejan filtrar sus reclamos. Las medianeras se han convertido en un medio más de la publicidad, que en raras excepciones, han logrado embellecerlas. Por lo general, son ruidosas invitaciones de los minutos que nos separan de los supermercados o de los locales de comida rápida, anuncios de lotería que nos prometen mucho a cambio de casi nada, aunque últimamente nos recuerdan la terrible crisis económica que nos dejó así, desocupados. Contra toda la opresión que significa vivir en estas cajas de zapatos, existe una salida: una via de escape... Ilegal como todas las vías de escape. En clara contradicción a los códigos de contravención urbana, se abren unas minúsculas, irregulares e irresponsables ventanas que permiten que unos milagrosos rayos de luz iluminen la oscuridad en la que vivimos.
¿Cuando seremos una ciudad inalámbrica? ¿Quiénes habrán sido los genios que taparon el río con edificios y el cielo con cables? Tantos kilómetros de cables, ¿sirven para unirnos o para mantenernos alejados, cada uno en su lugar? La telefonía celular invadió el mundo con su promesa de estar conectados siempre. Mensajes de texto, un nuevo lenguaje adaptado para diez teclas que reduce una de las mas hermosas lenguas a un primitivo, limitado y gutural vocabulario. El futuro esta en la fibra óptica, dicen los visionarios. Como gran cosa prometen que vas a poder subir la temperatura de tu casa desde tu trabajo. Está claro, está previsto que no haya nadie que te espere con la casa calentita...

Si aun cuando se a quién estoy buscando, no lo puedo encontrar, ¿cómo voy a encontrar al que estoy buscando si ni siquiera se cómo es?

Mi intuición tampoco falla

Intento (y no puedo), busco (y no encuentro), miro (y no veo), hablo (y no entiendo), Quiero (y no debo), Necesito (y no tengo), Escucho (y no creo), Espero (y desespero). Duele (y lo niego).
Anoche me acosté y tenía la leve sospecha de que al otro día al despertarme mi mundo se demoronaría roto en mil partes, imposible de restaurar. Inutilmente quise reprimir las lágrimas y evitar mi rostro contorsionándose en un gesto desesperadamente triste. Gesto que no tardó en llegar, como las flechas que dan en el blanco de la ilusión, como todo aquello que no deseás y siempre, termina produciéndose más rápido que lo que tanto te costó construír.
"Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás". Y espero que el ruido se calle para que puedas encontrarte de nuevo... sin mí, conmigo, no me da igual, pero prefiero liberarte a que te sientas aturdido.
La famosa frase de Saramago dice que "de los árboles pintados no caen hojas". De este árbol, sí caen hojas. Lenta e imperceptiblemente, se van desprendiendo de a una, como queriendo huir con el viento. En una imagen triste, que sólo el árbol (o una parte de él) puede sentir. Como si fueran arrancándole lo mejor de él para luego dejarlo ahí, estático y solo, como si fuera sólo un árbol más. ¿Cómo puede él, tan inmóvil e indefenso, demostrar que es especial? ¿Cómo puede él, siendo tan vulgar a los ojos de la gente común, demostrar que está lleno de sentimientos que merecen ser valorados? ¿Cómo puede él, tan desprovisto de armas de ningún tipo, luchar contra los vientos que pretenden desmoronarlo?
No soporto una brisa más que me haga saber que no tengo la capacidad de generar algo en el otro que le permita, poco a poco, a este árbol recuperar sus hojas. No soporto que me arranquen las hojas, las pisoteen, y vea como cada árbol a mi alrededor puede a tiempo -a su tiempo- producir sus frutos, mientras este árbol se preocupa por mantenerse firme en sus raíces una y otra vez, porque no logra, no puede ser tan especial como para rescatarte de ese lugar del cual creíste haber escapado.
Puedo con todo, con el viento, con la distancia, con las heridas viejas y los riesgos de afrontar nuevas heridas. Puedo cambiarlo, puedo hacerle frente. Pero no puedo cambiarte, no puedo contra tus sentimientos. Hoy ni siquiera puedo contra los míos. Mi intuición puede con todo y predice los finales sin dejarme disfrutar de las historias.

Como el
árbol que crece yo así quiero ser,
poderme caer cuando este sol se esconde.

Duele como la distancia que separa nuestra piel; tristeza de ganar o perder .-