Al caminar se levanta polvo

De repente, todo se detiene. Los objetos perdidos se esparcen por el suelo. Los conocidos, golpean la cabeza. Los ausentes, la memoria. Los inexistentes, el alma.

Complejo guión. Fácil argumento...

Dicen que la memoria nunca se borra, pero las malas emociones y el dolor se curan. El barro que enfanga, seca. Pisando sobre las comisuras de antojosas formas que el tiempo moldeó con la humedad de las lágrimas.

Al caminar, cruje.

Al caminar, se levanta polvo.

Una realidad adormecida que arrebata tranquilidad al tiempo que transcurre sin pausa. Miles de pensamientos caóticos se agolpan en la mente diezmada por tantos sucesos. Pasividad neuronal que ya no es capaz de detener la fuerza compulsiva de la preocupación. Se extendiende por las venas como agua desmerecida.

Sobre cualquier alma, se cierne una amenaza. Sobre cualquier vacío, lo inmenso. Sobre la vida, el desvanecimiento. Sobre cualquier sueño, la visión de no desear tenerlo. Sobre la esperanza, la ironía. Sobre el goce, la desilusión. Sobre el olvido, el inevitable recuerdo.

 Sudor. Aturdimiento. Sombras acuchilladas por sonámbulos recuerdos. Pensamientos difuminados. Con lentitud, la verdad. Sin causa ni efecto. Presente. Lamentos para los versos, no para las risas.

Prefiero los senderos sobre los que se extiende la humedad como tierna ilusión. Hacia adelante, aunque haya cosas del pasado que me alcancen... (Excepto una: ni me alcanza ni lo va a lograr, ni yo tengo interés en que lo haga. No sos ni un recuerdo, no te confundas, sos chiquitito, chiquitito)

 [¡No más lágrimas de súplicas al cielo! Ya sos la nueva disidente del desconsuelo (...) En vano vas a activar tus ardiles infantiles ]

Cuando llueve

Cuando llueve escribo en los vidrios empañados de la ventana de mis sueños las palabras que me revelan el sol de mis realidades.

Cuando llueve sé que  no se trata de un nuevo diluvio. No se trata de llorar mares, de inundar la Tierra con el agua salada de la exageración. Es esa lágrima que cae como la estrella mirada por dos personas invisibles. IMPOSIBLES. Unidas por la alquimia de un beso llovido sobre una  noche. Es esa lágrima, que deja su rastro de incertidumbre en un cielo sin respuestas. Sin exageraciones. Sola.

Cuando llueve sé que es cierto que existe el estado que surge de la combinación de la serenidad triste y constante.

Más garúa, más te extraño

(nunca juego bien esta historia del tipo buen perdedor)

En blanco

 ¿Me viste o fui sólo un relámpago? ¿Te vi o fuiste sólo un reflejo?

Todas las cosas que siempre vi, las que siempre toqué a través del tiempo, las que ya no siento - y tal vez mañana sienta-. Las exactas cosas que me dieron y quitaron, las que yo misma creé y destruí, las que tuve bajo todos los ocasos y en algún que otro amanecer.
Todas las horas que se agitan sin piel, éstas, inextinguibles y lacerantes, aquellas, cándidas y fugaces… infinitas y dolorosas. Las mismas calles que recorrí en el comienzo, las que camino junto a las noches de tu ausencia, las calles que ahora me aguardan y no conozco… me dicen -con voz de Luna- que debo seguir. 

Estoy en blanco. Rendida ante un recuerdo que me persigue: recorre las palabras, las risas, la piel. No me despierto... No sé cómo.

 "Haceme transparente, decime por dónde es...
los huecos de la mente confunden al andar".

Partiendo mi mundo en dos

 Pequeña e inestable. Se moviliza dependiendo del viento que la sople. Se saca el color dependiendo del rayo de sol que la mire. Frágil como nada. Perfecta como pocas. Distorsionando mi mundo, volviéndolo más opaco. Pero hay noches que poseen fuerzas sobrenaturales capaces de hacerla temblar. Ayer tembló como nunca, dándome las señales obvias y predescibles: Ya no estoy tan a gusto contenida en una falsa realidad.
Noches portadoras de tornados, derribando la perfecta esfera. Como un corcho hundido en el agua, sale hacia arriba, rompiendo mi tensa calma, recordando qué es lo real, partiendo mi mundo en dos... Sumergir, soportar el frío o salir a ver.

¿Sabés qué aprendí a base de noches? Que las luces de la ciudad nunca sustituirán a las estrellas, que los balcones nunca serán el prado, que una vez que te tumbes a verlas, brillan más de lo que habías pensado. Más vale creer en algo que no desaparecerá al día siguiente. Y al fin y al cabo, las estrellas salen cada noche.

Hay más de mí en un mundo encerrado,

rompe el cristal, sé vivir.-

Silencio, por favor

 Fue mi última botella al mar, la más desprolija, la más barata y la más sincera. Y cuando tu cara de nada mató mis náufragas expectativas, pasó. Me miré los pies e hice trizas mis colores y me di media vuelta e hice colores mis trizas. Con los candombes que te dejé revoloteándome en los oídos, me subí a un bote distinto y nunca miré atrás.

Casualmente hoy alguien me dijo que las palabras construyen pensamientos y acciones... No dicen cosas, hacen cosas. Decidí hacer. Y las palabras me dieron una nueva ¿lección? Me pidieron silencio. El silencio es el partido más seguro para aquel que desconfía de sí mismo, es contradictorio en sí mismo, porque está lleno de ruidos. Por eso hablé, quizás en vano. Es que las palabras tienen un peso tan grande que se vuelven abruptas. 

Eurípides decía que "Si tienes palabras más fuertes que el silencio, habla. Si no las tienes, entonces guarda silencio". Mis palabras no son fuertes, afectan. El silencio nos preserva. 

Preservate. Tu silencio es mucho más fuerte que el mío.... pero me afecta.

Alguien me ha dicho que la soledad se esconde tras tus ojos
y que tu blusa atora sentimientos, que respiras
tenés que comprender, que no puse tus miedos
donde están guardados
y que no podré quitártelos
si al hacerlo me desgarras...

No quiero soñar mil veces las mismas cosas
ni contemplarlas sabiamente,
quiero que me trates suavemente

Cuando los miedos triunfan

Hoy me acordé esos días en que para conocernos jugábamos a un ping pong de preguntas y respuestas y me preguntaste a qué le tenía miedo. "A volverme muy dependiente de otra persona", te dije. "Yo le tengo miedo a la distancia, al paso del tiempo, a la soledad", me dijiste. Qué triste que los miedos nos hayan ganado. O será que nunca los enfrentamos, o será que nunca quisimos enfrentarlos. Y ahora, me genera miedo no saber hasta cuándo voy a extrañarte de esta manera.

"No consigo dormir. Tengo UN HOMBRE atravesado entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo UN HOMBRE atravesado en la garganta".

El ángulo de la mirada

Vos, yo y un abismo

Infinito e imperante

Vacío y penetrante

Vos, yo y un abismo

 

La habitación, para variar, se vestía de un degradé que iba de iluminado a apagado. Sin embargo, el aura gris dominaba aun en la ventana que resplandecía por los rayos de sol. De espalda al este, profundamente contrastante, mi sombra recortaba el piso. Incauta en soledad, sincrónicamente inmutable. El silencio se dimensionaba en su propio tiempo-espacio.

Y escribo esto con la bronca de quien escupe algo atravesado en la garganta. Porque como bien dijo Ernesto, “uno se anima a llegar al dolor del otro, y la vida se convierte en un absoluto”.

Los absolutos no son más que el ensimismamiento en su máximo exponente, una burbuja de recuerdos, una dimensión aparte, puro oeste…una habitación gris en donde lo único que uno ve es su propia sombra, ignorando, en todo sentido de la palabra, que sólo basta cambiar el ángulo de la mirada para que se nos ilumine el panorama. 

Sigo buscando ese ángulo que me permita dejar de ver mi realidad de esta manera.

Un cocktail de razón y azar -ysurcos-

No hay domingo que no sea violento.

no hay un rocanrol que no te traiga a vos...

Volver a revocar sin arreglar la humedad. Hay vacíos que no se llenan, hay penas que no se van, hay nudos que se aprietan cada vez más. Puras cumbres borrascosas. Un aguacero que ahoga. Se dilatan los pulmones, fabriquita de suspiros. Doy una vuelta más en la cama (una de las miles). Deambulan entre las paredes grises de mi mente escenas que no son y no quisiera que fueran. Pensamientos espiralados.

 La mente funciona de maneras tan asombrosas como infinitamente inteligibles. A veces la percibo como una cadena de recuerdos, todos relacionados, superpuestos y a merced de un mecanismo acción-reacción. A algunos también los imagino como recuerdos nodriza alrededor de los cuales giran pensamientos menores, en conjunto conformarían un todo semántico.

Uno de los tantos momentos en los que te vas de la realidad mientras jugás con tu pelo. Cuando querés ver algo se mueve y hace ruido en esa nada en la que intentás acogerte. Hacés foco y te sonreís. Una canción, un perfume, una frase, que de repente me encuentra pensando en vos, nuevamente... En las casualidades…o mejor dicho en las ironías de la vida. Esas situaciones, hechos, particularidades que te dan a pensar que el universo se complota para hacerte rabiar. Aunque muchos no te entiendan porque perciben las cosas desde otra perspectiva, pero para vos es como ser penca y que te echen sal.

 Estos días, logré encontrarme conmigo misma. O al menos, conectarme conmigo misma, de a ratitos, pero lo logré. Y me extrañaba. Para llegar ahí, tuve que conectarme con otras personas, mundos, historias que forjaron la mía. Hay personas que dejan surcos en nuestra historia y que cuando dedicamos un momento a recorrerlos y recolectar viejos recuerdos, caemos en la cuenta de que entendemos cuestiones que antes no lo habíamos hecho. Como cuando uno retoma un libro años después, en otra época de su vida, y descubre que las palabras cobran otro significado antes oculto al entender. Los surcos son como libros, lugares de paseo y fuentes de conocimiento, si se los sabe abordar.

Anoche volví a leer un par de libros, y me reí de sólo pensar en el tiempo que traté de entenderlos (el tiempo que tardé en superar a un cobarde que pretende ser idealizado todo el tiempo, y que no me genera nada más que indiferencia. Chau, buena vida. Te veo y sólo aborto pensamientos para no escupirle a tu presencia que es 80% hipocresía).

Pero las conexiones no tienen fin. Y me tocó llegar a este libro que leo a diario, este surco que soy incapaz de abordar todavía, porque leo una página más y no sólo quiero retroceder al comienzo del libro, allí donde vos también me leías y escribías -paradojicamente- : "Ya no hay oscuridades en el prado, ni arados que surquen la tierra herida"... Sino que también quisiera que esta almohada fuera tu pecho, fuera tu hombro, fuera tu cintura, fuera tu espalda y fuera tu cuello; que la nada sobre mis labios fueran tus labios y que la nada que me envuelve fueran tus brazos; que el aire entre mis dedos fueran tus dedos; que el silencio de la noche fuera tu respiración luego de un tequiero; que la soledad de este cuarto fuera la plenitud de tu compañía. Quisiera que el condicional fuera presente. Quisiera no extrañarte, quisiera tenerte. O que al menos, me extiendas tu mano para ayudarme a transitar surcos complicados. 

SiEstamosJuntosNoExistenSurcos .-

Como sueños de libertad...

Marzo, mes de recuerdos hermosos y memoria de masacres. Mes que lleva en su entraña un 24 que se nos clava en lo más profundo de la conciencia, nos remueve las tripas y nos renueva los viejos y nuevos odios, las antiguas y vigentes frustraciones. Marzo, que viene vestido de miles de rostros ausentes, jóvenes, sonrientes, valiosos. Marzo, compañeros, fecha costosa para este pueblo que nos ha parido. Marzo bañado en sangre de los nuestros, de los mejores que nos antecedieron, de aquéllos capaces de ofrendar su propia vida por un puñado de sueños para el bien colectivo. Marzo, compañeros, debe ponernos de pie, empujar nuestro compromiso hacia adelante, esforzarnos por lograr la unidad que necesitamos, homenajear a nuestros caídos con la acción, la consecución de sus sueños y los nuestros. Marzo, compañeros, mes de movilización no sólo de una memoria anclada en un pasado congelado pletórico de seres amados desaparecidos, caídos en combate o asesinados, sino de movilización prometedora, de futuro por un país y un mundo mejores, con raíces profundas regadas con la sangre de lo mejor que ha ofrendado este país. Allá vamos, compañeros, frente y banderas en alto, diciéndoles que sólo así, los consideramos SIEMPRE PRESENTES. Sólo así. ¡Hasta la victoria final!

  Tanto personaje nefasto como amnesia en la sociedad, poco pez, mucho tiburón... Si hay memoria, NO DEJEMOS OLVIDAR ♫

Este 24 de Marzo, la Plaza debe ser de los que luchan y no de los que quieren utilizar la memoria para mantener el mismo orden social que impusieron los genocidas, legalizando la represión y el espionaje. No a la impunidad de ayer y de hoy. Cárcel ya a todos los genocidas. Basta de ajuste, saqueo, espionaje y represión. Derogación de la ley ‘antiterrorista’. Masacre de Once: juicio y castigo. Juicio ya y condena a TODOS los responsables del crimen de Mariano Ferreyra.

¡30.000 Compañeros desaparecidos PRESENTES!

Hoy me di cuenta que soy más fuerte de lo que pensaba. Y me siento un tanto orgullosa de mí misma.
Los COBARDES pagan cara la desgracia de DESEARSE IDEALIZADOS, aun CUANDO SE ACABA LA MAGIA.

Y para mí, la magia se te acabó hace rato. 
Indiferencia = Alivio

¿Qué hacer con estas ganas muertas?

Me tocó esta grandeza absurda, esta ¿libertad? inmanejable, estos sentidos que captan, esta cabeza que en el mareo general entiende que todo es duda, que nada es definitivo. La impotencia de creer saber, querer. La imposibilidad misma de poder.

Habita en mí un ser diminuto, que pasa desapercibido, que cualquiera aplasta; y otro que sabe que tiene las herramientas para no dejar que tal aplastamiento ocurra. 

Es que adaptarme a este desierto en el que tengo que andar serena y alineada, a pasos lentos y equilibrados, me está costando horrores.

¿Qué hacer con estas ganas muertas? Si mi trinchera no existe más. Tu susurro sobre mi cuerpo, la inmensidad escurrida entre mis dedos, lo silencioso del fin... Nada.

Hoy no sé qué quiero ser, hacer, porque ese ser pequeñito se está apoderando de mí, y el mundo me pesa. Y vos me hacés falta. No me volví dependiente de nada, ni nadie, sólo creo que a mi entorno le van sacando poco a poco los destellos de 'magia' y todo se resume en una torturante frase de Borges: "Hoy sólo tienes la fiel memoria y los desiertos días".

Tu sonrisa es (era) mi trinchera.

Cansado,

sobre todo,

de estar siempre conmigo,

de hallarme cada día,

cuando termina el sueño,

allí, donde me encuentre,

con las mismas narices

y con las mismas piernas;

como si no deseara

esperar la rompiente con un cutis de playa,

ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,

acariciar la tierra con un vientre de oruga,

y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

Oliverio Girondo

Clásico individualista

Hola. Vengo a decir que detesto el repetido, trillado y carente de análisis discurso por parte de los medios ante cada piquete: "La ciudad es un caos, un infierno". Y de la recopilación de declaraciones de personas desesperadas por llegar a tiempo a sus respectivos trabajos para no perder el presentismo -nilapaciencia-.

Definamos . . .
Caos: Confusión y desorden.
Infierno: Lugar destinado al eterno castigo de los condenados.

Celebro el desorden, repudio el castigo. Si creés que el desorden que provoca la lucha contra la injusticia es peor que la injusticia, ¡bienvenido, ya sos un liberal bienpensante!

¿Qué voy a hacer con esta fábula acabada?

Ilusa ilusión de un corazón que, por desgracia, sólo me da a elegir por vos o su eutanasia.

Hoy me hace falta verte bien

Manantial de notas
de leche y de miel
hoy me hace falta verte bien.
Patagonia seca
cuna de mis pies,
hoy me hace falta verte bien.
Calle de relojes,
luna de león
hoy me hace falta verte bien.
Río de colores
duerme en el mar,
hoy me hace falta verte bien.
Línea de tus ojos
sol de amanecer
hoy me hace falta verte bien.
Hora de dormirse
apago la luz
hoy me hizo falta verte bien.

Una rutina que me lastima si no estás vos. A empezar de nuevo.

e t r a ñ a r t x e (y mucho)

Reseco el espíritu circula bajo un tenue ámbar de incertidumbre, esos días que (para la inmutable mayoría) parecen dislocados del calendario, en donde la vida tiende a enmudecer, a la espera de algo que va a terminar sin suceder, algo que se esfuma sin siquiera aparecer.
Incesante, corruptible, intenso, estúpido, inverso, convexo, inquieto, elocuente, suspicaz, ambiguo e intenso. Lo siento… y me dejo caer, derrumbar, envejecer, añejar. Lo alcanzo y no corre, no se escapa, no se esconde, no quería atraparlo pero se vuelve un soplo helado que atraviesa mi garganta y se aloja en el pecho, un suspiro que martilla en mis oídos, que me exige inquietud, una habitación vacía que busca llenarse con el sollozo de los propios muros, un espacio dentro de más espacio que busca trascender, una duda no declarada, una lágrima no llorada.
"Lo atroz de la pasión es cuando pasa, cuando al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos"... Señor Joaquín, usted siempre tiene la frase acertada. Los puntos finales me ahogan, mientras que el tiempo me escupe en la cara, me seduce sin ganas, me coarta el sentir, me inventa sin causa. Lo siento, no soy buena describiendo. Es basicamente un dolor redondo y eficaz, pacientemente agrio, portador de recuerdos, silencios, del eco que me echa en cara tu ausencia. Es basicamente un jardín pasado de estación, una rutina que pesa toneladas. Es basicamente extrañar (te).

Creeme, tu ausencia quema, 

alma mía.

Y tu recuerdo duele.

Ahora soy, por ejemplo, 

el esqueleto de una casa incendiada,

que se duele

en el fondo de la ceniza.

Las mujeres toman siempre la forma del sueño que las contiene

Cada 8 de marzo se conmemora el Día Internacional de la Mujer, y aunque se lo quiera usar para reivindicar un estereotipo "femenino", tiene una historia protagonizada por trabajadoras que lucharon contra las jornadas de más de 12 horas, por el descanso dominical, contra la insalubridad y los bajos salarios, irrumpiendo en la escena sindical y política. Así lo hicieron las obreras textiles de Nueva York que, el 8 de marzo de 1857, salieron a la huelga y fueron brutalmente reprimidas por la policía. Pero las luchas continuaron, hasta que en 1910, en la II-º Conferencia de Mujeres Socialistas, Clara Zetkin mocionó establecer un Día Internacional de la Mujer, aprobándose por unanimidad. Luego, el 8 de marzo echó raíces en la historia. Una vez más, fueron las mujeres quienes se pusieron a la cabeza de la gran huelga que, en el Día de la Mujer de 1917, inauguró el proceso revolucionario más importante del siglo XX: la revolución rusa. 

Pero quienes se apropian del trabajo ajeno, también intentaron apropiarse de la historia del 8 de marzo para transformarlo en un día anodino. Esto hizo la ONU que, desde 1945, reclamaba la igualdad para que las mujeres participen en "puestos jerárquicos y de poder". En 1975, instituirá el 8 de marzo como Día Internacional de la Mujer. No es casual que lo hiciera cuando las luchas de las mujeres se revitalizaban al calor de la guerra de Vietnam, las movilizaciones estudiantiles, las huelgas obreras y las revoluciones. Entonces, los gobiernos incorporaron algunas demandas de las mujeres, intentando demostrar que con reformas dentro de los marcos de la "democracia" podríamos conseguir algunos derechos, lenta y pacíficamente. 

Este Día Internacional de la Mujer, debe ser una fecha para reafirmar todas las reivindicaciones del movimiento de mujeres: poner fin a la violencia social y violenta contra las mujeres, desmantelar las redes de trata, aprobar el aborto legal, seguro y gratuito, trabajo en blanco y sueldos acordes al costo de vida. Es una fecha de reivindicación de las mujeres por sus derechos y por eso, queremos aprovecharlo para reivindicar a las mujeres que se encuentran en la cabeza de la lucha contra la impunidad del Estado: a la mamá de Lucas que se ha plantado junto a sus seres queridos para exigir justicia por las 51 muertes evitables de la masacre de Once. A las trabajadoras que luchan por su puesto de trabajo y su derecho a la organización sindical como ocurre con las mujeres de Artes Gráficas Modernas que han sido despedidas, perseguidas y acosadas por la patronal que dirige la Federación de la Industria Gráfica de la Argentina. Es una fecha de reivindicación de las mujeres de Kraft y de otras avtivistas gremiales a las que el Estado ha destinado el proyecto X para perseguirlas con el método de espionaje y la judicialización. De las miles de mujeres anónimas, y no tanto, que están en la primera línea de lucha contra la megaminería depredadora y contaminante. De las que en cada lugar de trabajo luchan por conquistar las reivindicaciones que les permitan terminar con las condiciones materiales que abonan el terreno de la dependencia de las mujeres: jardines maternales, salario igual al costo de la canasta familiar, derecho a la organización sindical. De las mujeres que  forman parte del fundamental movimiento revolucionario egipcio, etc, etc...

Este 8 de marzo queremos reclamar la aparición con vida de Marita Verón y de todas las desaparecidas por redes de trata y reivindicar la tenaz lucha de su madre por encontrarla.

Además, queremos dedicar este día tan especial a la incansable luchadora Elsa Rodríguez que habiendo sido baleada en la cabeza por la patota sindical de Pedraza la sigue peleando para volver al ruedo de la lucha de la exigencia de justicia para Mariano Ferreyra.

La responsabilidad del estado cuando una parte de la sociedad muele a palos física y psicológicamente a las mujeres es ocultada sistemáticamente: desde la estructura familiar y la educación oficial, pasando por la vulnerabilidad social y económica a la que se las somete, siguiendo por la permanente cobertura de la justicia para con los ejecutores de la barbarie social, cuya responsabilidad está en el régimen capitalista, ese que se ha encargado de ofrecernos como objetos sexuales, que alienta la reproducción de un estereotipo de género que descalifica y degrada la imagen femenina cual objeto de adoración por su belleza idealizada constituyendo una identidad superficial y funcional a un mundo de apariencias. 

El aborto clandestino, que hoy defienden la Iglesia y el Gobierno, provoca muertes, mutilaciones y disciplinamiento social de las mujeres que son acusadas por practicarlo. Eso es violencia contra la mujer. 

Cuando muchos funcionarios fingen preocuparse por las mujeres e inauguran casas refugio que son una cáscara vacía sin presupuesto, y luego se los encuentra vinculados con el negocio de la prostitución y la esclavitud laboral, eso es violencia contra las mujeres.

Nuestra tarea más urgente es movilizarnos para poner en pie un gran movimiento de mujeres independiente del estado y los partidos patronales.

"No hay que ver en el feminismo una idea exótica, una idea extranjera. Hay que ver, simplemente, una idea humana. Una idea característica de una civilización, peculiar a una época. Y, por ende, una idea con derecho de ciudadanía".

Educar es combatir

"Si hay algo que el pueblo necesita saber, desde la más tierna edad, es que la lucha a favor del respeto a los educadores y a la educación significa que la pelea por salarios menos inmorales es un DEBER IRRECUSABLE y no sólo un DERECHO. La lucha de los profesores en defensa de sus derechos y de su dignidad debe ser entendida como un momento importante de su práctica docente, en cuanto PRÁCTICA ÉTICA. No es algo externo a la actividad docente, sino algo intrínseco a ella".

 Dejemos un par de cuestiones en claro: Cualquier educación alternativa (ejemplo: bachilleres populares) no puede reemplazar la enseñanza pública. Y la docencia no se trata simplemente de principios bajo los cuales a toda costa y bajo cualquier condición hay que cumplir la tarea de educar y abrirle camino a las generaciones futuras. No señores, es un trabajo muy importante, que debe ser bien pago... Como los legisladores, ¿no? ¿Por qué nos cuesta tanto criticar a esos funcionarios y atacamos con argumentos cada vez menos profundos y de derecha al laburador?  La defensa del derecho a la huelga y a un salario igual a la canasta básica son dos puntos que cualquiera más o menos progre debería defender, para el conjunto de la clase obrera. La realidad es que $2800 es un sueldo miserable, que no alcanza para nada, y que hace que el docente tenga que tomar más turnos, con lo cual la educación empeora. Aquellos que se jactan de pensar en los alumnos y en la calidad educativa, deberían pensar entonces, que el problema no es el paro, sino el presupuesto que se destine para la educación, para que puedan estudiar en las mejores condiciones, y el salario docente es parte de esas condiciones.

Que se pidan $200 más es responsablidad de la burocracia kirchnerista que dirige SUTEBA. Y habla de la miseria del gobierno, que ni siquiera está dispuesto a dar 200%, mientras en varias provincias empieza el ajuste y los tarifazos. El sueldo debería ser, mínimo, de $4000, y de ahí para arriba, hasta llegar a la canasta familiar.

Tratemos de no repetir las palabras de alguien que elige atacar a los trabajadores y defender a los vaciadores del sistema ferroviario y de los recursos naturales. Las declaraciones de la presidenta contra los reclamos docentes, en su discurso de apertura de las sesiones del Congreso, no expresan apenas un exabrupto sino más bien una continuidad con otro discurso, el que pronunció cuando asumió su nuevo mandato y recusó el derecho de huelga por “extorsivo”. Entre uno y otro, se ha desnudado la política del Gobierno de ataque al conjunto de los trabajadores: la represión en Santa Cruz y en Famatina, la persecución a luchadores sobre la base de los informes de los servicios de inteligencia, la escandalosa Ley Antiterrorista dictada por el GAFI y el G20.

 Tratemos de pensar que los docentes también tienen derecho a huelga, porque si ellos no defienden la educación, no lo hace nadie.

Tratemos de  que estar más atentos e informarnos: la paritaria se abre muy cerca de las clases intencionalmente, y no deja margen de acción. Y se abre para imponer un tope salarial que es una miseria y con lo cual el gobierno pretende marcar el camino a todo el resto del movimiento: el 18% como máximo. Esto genero, como es lógico, una rebelión docente en la mayoría de las provincias del país, en muchas de las cuales se está llevando adelante o se quiere llevar adelante un fuerte ajuste y tarafizo (como en Santa Cruz). Los que piden 200$ son la conducción del SUTEBA en Bs.As, que es kirchnerista: la lista celeste de Baradel-Yasky. El marco opositor pide 4000$, en pos de empezar una equiparación del salario con respecto a la canasta familiar. Y en realidad, hay una serie de reclamos que exceden lo salarial: leyes educativas, subsidios a escuelas privadas, ajustes, etc. Pero no entiendo a los que pretenden que el salario no tenga relevancia. Defender el salario de la clase obrera es el reclamo más elemental, más básico que puede haber, la forma en que un trabajador puede revertir la relación de fuerzas contra los gobiernos y las empresas. De ahí tenemos que partir, de ahí para adelante tenemos que discutir como mejoramos la situación educativa.

Tratemos  evitar caer en el absurdo planteo de que a los docentes les importa muy poco que sus alumnos aprendan, que no trabajan nunca y gozan de extensas vacaciones y que "primero tienen que laburar, después arreglar su sueldo". Su argumento (ingenuo y vacío, por cierto) vendría a ser el siguiente: usted tiene derecho a lo que quiera, mientras no efecte lo derechos de los demás. Como el derecho a huelga afecta a terceros, usted no tiene derecho a nada. Eso se podría aplicar al conjunto de los trabajadores, con lo cual, protestar es imposible.

Tratemos de analizar que hay recursos para aumentar los sueldos. Si alguien dice que no hay recursos para educación, entonces está admitiendo que el "modelo" es todo menos "nacional y popular". Porque si Cirigliano la levanta con pala con subsidios del Estado y el docente no llega a fin de mes, algo anda mal.

Tratemos de recordar, además, que la escuela privada está subsidiada (en muchos casos al 100%) por el Estado. Uno de los reclamos de muchos docentes es que se corte con esos subsidios y se destine los recursos a la escuela pública.

Para terminar, les pido que se tomen la molestia y el tiempo de leer el siguiente artículo: http://www.plazademayo.com/2012/03/educacion-el-relato-sube-y-el-presupuesto-baja/ Allí saciarán muchas dudas, que espero permitan que todos apoyemos la actitud de nuestros docentes, repudiemos la manera en la que son caracterizados  sus reclamos y el ataque que desde el gobierno se ejerce para con ellos. 

El sistema siempre intenta derrotarnos pero nunca hay que perder la dignidad,

Con orgullo te calzás tu delantal y salís a formar nuevos ciudadanos;

que si ocurre una injusticia no silencie, darle lucha al aparato mano a mano ♫

 

El aplastamiento de las gotas

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
 

    Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós. 

J.C

Memorias del olvido

Me pasaron tantas cosas y no me acuerdo de nada
Sólo del viento y tus ojos, de llorar a carcajadas,
No sé cuánto habrá pasado desde cuando te leía,
Nunca quise darme cuenta que no era idea mía,
Hoy no es que rompa cadenas, SÓLO ME DOY POR VENCIDO.
Y TE PERDONO POR TODO, POR VENIR Y HABERTE IDO;
Si la pena se supera, a mí me importa muy poco
NO ESPERABA QUE ASÍ FUERA, mi amor, SI AUN SUEÑO QUE TE TOCO
No sé de un tiempo a esta parte
No entiendo cómo pude desarmarme
Me s o b r a r o n tantas cosas QUE NO PUDE DARTE A TIEMPO,
O TAL VEZ NUNCA EXISTISTE, fuiste mi mejor invento
Hoy mis ojos no te ven, hoy mi boca no te nombra
Nadie sabe qué me hiciste, mi amor, sólo mi cuerpo y tu sombra...
No sé de un tiempo a esta parte
NO ENTIENDO CÓMO PUDE DESARMARME,
Yo no sé de un tiempo a esta parte
No entiendo cómo pude desarmarme o cómo terminó. ~

Hace un tiempo le decía a una amiga que tenía ganas de hacer de mi corazón un bollito de papel y tirarlo al tacho de basura. Después me pintaron las ganas de reciclar y hoy, pienso que mañana a la noche en casa sacamos la basura...

Pritzilla

A veces creo que jugar a algo a esta edad resulta divertido no sólo por el hecho de que uno no termina de perder una de las cualidades más lindas, que es la inocencia,  el juego de la existencia, de la fuerza y de la voluntad, sino también porque el clima que se genera tiende a instalarse y muchas veces, creo sumergirme en él a tal punto que me olvido que se trataba de un juego.
Una vez jugué a que tenía una pseudo mamá, una madre soltera y cuyo ex marido era una remolacha (no consumo estupefacientes, señor lector, son chistes internos). Pero el cariño que me brindó al asumirse en el juego como mi mamá, superó las barreras del mismo: Mi pseudo mamá me permitió confiar en ella desde el primer momento, mostrarme tal cual soy, no parar de hablar, sentir la curiosa necesidad de intercambiar palabras con ella. Mi pseudo mamá me cuidó, me cuida, me advierte. Mi pseudo mamá me hizo reflexionar acerca de los sentimientos reprimidos, del miedo a dar un paso más o a jugársela, y el "no pasa nada" quedó atrás inevitablemente (aunque en definitiva no pasaba nada jaja, pero ese es otro tema). Mi pseudo mamá me alentó y me apoyó en proyectos y decisiones e incluso, planeamos uno a largo plazo juntas. Mi pseudo mamá vive lejos, pero la siento cerca, forma parte de mis locuras, vivencias, y me acompaña en el dolor o comparte mi alegría. Mi pseudo mamá va a tener ese título gracioso siempre, pero hace rato que la considero una amiga.
Mi pseudo mamá hoy cumple años, y aunque un cuarto de siglo le parezca el fin del mundo, yo espero que cumpla muchos cuartos de siglos más para poder seguir disfrutando de su hermosa persona.

SONRÍE y usted nace, asume el mundo,
mira sin mirar:
indefensa, desnuda, transparente...
Y a lo mejor, si la sonrisa viene de muy adentro,
usted puede llorar..
Sencillamente
sin desgarrarse
sin deseperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía..

Llorar, sólo llorar.

Entonces su sonrisa, si todavía existe,
SE VUELVE UN ARCOIRIS.

Mi pseudo mamá es algo así como un arco iris. 

Te quiero, ¡feliz cumpleaños!

Me resisto a ser carne de memorias.

Eternidad, recuerdo continuo
Dogma - Estatua - Inmolación
Pero construíste en mí
un universo que vino para quedarse,
que me separa de todo, que me
deja llena de ardores sin saciar,
muerta de amor, asesinada por vos,
esclavitud, locura.

¿Hace cuánto que no veo el sol? Volvé.

Nudos

Todavía hay nudos
ando rumbo a pedradas
piedra contra piedra
petrea yo
recibiendo todos los golpes

Arde
la mutación,
el avance,
lo desconocido

En la punta de los dedos
tengo sed
de sol
de pájaros
de algo de viento fresco en la cara

de tu sonrisa (aunque más no sea su fantasma).

Valijas

Tu mirada busca las letras, las palabras. Pero hay una barrera en la lectura, una diferencia entre el signo que emite y la señal que recibís en tu cerebro, perdón, en tu corazón. La visión está alterada. Las cuatro paredes retienen la furia de lo no dicho. Lo que censuraste por amor o por costumbre empieza a germinar impredecible. La vena interna brota y es raíz que se expande a base de sales minerales. El agua lo transporta todo, y todo lo da, te está llenando el cuerpo de inundaciones. Pero están las paredes, y las sábanas enroscadas, y el resto de lo que había peleando su remota existencia. Todas las batallas te suceden en la piel y casi no lo aguantas. Queda la valija, que aún no cerrás, expectante sobre la cama que aguantó tanto fuego y ceniza. El sin límite del amor, filosa ropa sin destino que todavía no puede despegar. La lavaste, la planchaste, la doblaste para el viaje, pero te faltan lo zapatos y no podes tomar esa decisión, no todavía. Las puntas de tus pies no emiten sonido, silenciosos como en la iglesia, obedientes y recargados, hacen tic tac sobre el boleto de ida.

El tiempo no me mueve, yo me muevo con el tiempo

Probablemente el tiempo sea demasiado inteligente. Puede cambiar su formato. De reloj a noches y días, o arena en caída, o soles y sombras. Puede combinar movimientos de agujas que estacionan en números y a su vez emitir sonidos, sin perderse en ningún momento. Pero no trova. No se anima a salir del libreto. Cargará toda la vida con ese dolor. El dolor de ser siempre lo mismo. Y aun así repetimos como consejo o consuelo que el tiempo todo lo cura, que es cuestión de tiempo, que hay que darnos tiempo... ¿Cómo voy a atribuirle semejante responsabilidad a algo que está sometido a hacer siempre exactamente lo mismo? Mi vida no es igual a las demás y no voy a aceptar la dictadura de un par de agujas. Suficiente con aceptar que impone ciclos, un orden. Y eso me aburre bastante. El tiempo es perfecto y como decía Galeano... "Seremos imperfectos, porque la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses".

Somos la ausente eternidad

(somos instantes del amor y cada grano de dolor)

.

Donde debió haber habido un cementerio, levantaste un 
c a r n a v a l ♪

Vuelvo a la rutina, a la normalidad, con un par de enseñanzas. Gracias.

Belleza de supermercado

El cuerpo en el capitalismo se convierte en una mercancía, pero las consecuencias son más gravosas para el cuerpo femenino. Programas de TV, canciones y personas del sexo opuesto tienen la capacidad de exponernos, describirnos, y lo que es peor, tratarnos como objetos sexuales. Quizás la combinación de ambos términos esté trillada, el punto es que ya es demasiado el empeño que ponen en llenar sus bocas de halagos superficiales, netamente sexistas, sin respeto alguno, sucios, intimidantes que no hacen más que definir al cuerpo femenino como objeto consumible. ¿Qué les hace pensar que un grito por la calle va a ser tomado como un piropo que levante el autoestima, señores? Sólo alientan la reproducción de un estereotipo de género que descalifica y degrada la imagen de las mujeres, ubicándolas sólo como objeto de deseo para ser "compradas", situándonos en un lugar de subordinación, inferioridad y dependencia.
La mujer, a lo largo de la historia, ha sido tratada siempre como un objeto de deseo, y como tal idealizado en la literatura de cualquier cultura: por encontrar ejemplos conocidos, podemos remitirnos a la literatura caballeresca, donde la totalidad de libros no sólo compartían el protagonismo del personaje masculino en su título sino también en la trama, donde todas las damas por igual (Orianas o Dulcineas) son simples recompensas, triunfos de caza por los que sí, el valiente caballero pondrá a prueba su brazo, su honor y su nobleza, pero simples trofeos tras la batalla cuyas únicas virtudes eran la belleza, la castidad y la fidelidad. La mujer en la literatura renacentista sólo era objeto de adoración por su belleza idealizada. Y hoy en día, me animo a decir que si seguimos comparando unos labios con unas rosas, seguimos adorando a la virginal dama como si de eso únicamente se tratara.

¿Qué tipo de anuncios van destinados al público femenino comprador? La inmensa mayoría de los que ofertan artículos de belleza, sin duda, de modo que una mujer para la publicidad sólo es un objeto preocupado por tener los dientes blancos, el trasero firme, la moda de verano, la piel tersa, buenos pechos, las pestañas un 100% más largas, el vello depilado con láser, los labios con efecto… Es decir, que si para el comprador masculino la mujer continúa siendo un premio, para el comprador femenino, la mujer sólo debe tener una obsesión: ser el premio más deseado.
¿Cuántas denuncias por acoso sexual en el trabajo han presentado los hombres? ¿Qué trabajos identificamos con la mujer? ¿Cuál es la principal cualidad que se les exige en las ofertas de trabajo? Buena presencia. ¿Por qué? ¿Acaso unos zapatos gustarán más a un hombre si se los prueba una mujer hermosa? ¿Acaso rechazaría un hombre un traje porque se lo vendió una fea? No, tan sólo es prostituir elegantemente al objeto de deseo para lograr que el hombre compre.
Suena extremista, lo sé. Quizás porque me pasaron cosas ultimamente que me llevan a escribir esto de la manera más espontánea y descargante, como si mi blog fuera una manera de hacer catarsis. Pero me resulta indignante que de manera tan constante nos vean como individuos despojados de identidad y personalidad. Simples estereotipos. Belleza de supermercado carente de una real y profunda admiración. Seres destinados a satisfacer una necesidad. La constitución de una identidad netamente superficial y funcional a un mundo de apariencias en el que es más fácil gritar a los cuatro vientos "qué buen orto", a preguntar "¿cómo estuvo tu día?"

La curva más linda de una mujer es la sonrisa.

Proyecto X

El descubrimiento de un sistema de espionaje contra organizaciones populares a cargo de la Gendarmería demuestra cual es la “seguridad democrática”, que el progresismo oficial defiende como gestión del “orden público”. La llamada “prevención del conflicto” implica la infiltración, a la delación a los luchadores y a los procesos judiciales contra ellos. La “seguridad democrática” tuvo su debut en ocasión de la acusación infundada de la ministra Garré por cadena nacional contra el Partido Obrero, que se valió de una provocación armada por la burocracia sindical de Pedraza en Plaza Constitución. No es cierto que esos métodos “profesionales” hayan reemplazado la tercerización de la represión por medio de patotas o jueces adictos. Hay cinco mil luchadores procesados. Vease lo que ocurre en Catamarca. Ahora que 'la seguridad democrática` de espionaje y delación ha saltado a la luz, uno de sus ideólogos, Horacio Verbitsky (Página 12 de este domingo) ha salido a defender la actuación “abierta o encubierta” de las fuerzas represivas para impedir delitos, y culpa a la Gendarmería, y no a su jefa, de interpretar el código “a su manera”, porque el “Proyecto X” habría sido creado para la prevención del narcotráfico y el jefe de la Gendarmería es “un “hombre de la DEA” ( los hilos de la “seguridad democrática” del gobierno malvinero los mueve el departamento de Estado yanqui). El Código penal no menciona ideologías, partidos o comisiones internas: pero aplicar sus figuras penales –coacción agravada, obstrucción, etc.-a la lucha social no es un invento del jefe de la gendamería: es la práctica corriente que han seguido Garré, Aníbal Fernández o la propia Cristina Kirchner, que reiteradamente ha desnaturalizado el caracter social de la lucha de los petroleros o docentes de Santa Cruz, y los ha 'tipificado' de "extorsion". Verbitsky dice que la “interpretación” del código es “una cuestión política”, precisamente lo que han hecho autoridades y jueces, que han hecho de la criminalización de la protesta la doctrina oficial. Los luchadores de Kraft siguen procesados. Para Verbitsky ha habido “exceso” represivo, pero esta vez no actuaron la Federal o Bonaerense, sino “la niña de los ojos” de Garré, la Gendarmería, que venía a reparar los 'excesos' de las otras, bajo la batuta de Garré...y la DEA. Ahora que la podredumbre ha salido a la luz, los escribas oficiales sacan a relucir sus calañas. Según H.V., los informes de inteligencia.de la Gendarmería “podrán servir a la defensa de aquellos a quienes los señores jueces intentan procesar”, dado que “no dejan dudas de que las movilizaciones se realizan en pos de reivindicaciones laborales legítimas”. Del relato de Verbitsky surge que los movimientos de lucha deberían reclamar, no el fin del espionaje, sino la integración permanente de la Gendarmería como protectora de las luchas obreras, incluso reemplazando a los corresponsales de los periódicos de izquierda. La defensa de Verbitsky del espionaje de la Gendarmería es incondicional; los K están metidos hasta los tuétanos en el bochorno. Reclamamos la publicación de todos los archivos de Proyecto X y su destrucción posterior, no la “auditoría” del propio gobierno.

(Dos meses de 2º mandato CFK: Ley Antiterrorista, embate megaminero, tarifazo, espionaje Proyecto X -entre otros. Mooooy Nac&Pop, eh.)

Sueño de una noche de verano

Anoche tuve un sueño
y anoche era verano
oh, verano terrible
para un sueño malvado,
para un sueño malvado.
Anoche tuve un sueño
que nadie merecía
¿Cuánto de pesadilla
quedará todavía,
quedará todavía?

Si pienso que fui hecha
para soñar el sol
y para decir cosas
que despierten amor.
¿Cómo es posible entonces
que duerma entre saltos
de angustia y horror?

Me está aburriendo esta manía que tienen mis sueños, como los de todos, de demostrarme que me estoy reprimiendo y/o conteniendo demasiado. Es normal, es lógico, es común... pero no me gusta. “Todos tenemos algo que esconder. Algún lugar oscuro dentro de nosotros que no queremos que el mundo vea. Fingimos que todo está bien. Envolviéndonos en arco iris. Quizás es lo mejor que podríamos hacer, porque algunos lugares son más oscuros que otros.”

Es eso, no puedo fingir que está todo bien y mis sueños se encargan de echarmelo en cara. Se me hace más difícil que aprender a tocar la guitarra de mi mejor amiga.

Acariciar otros planos

Hay un libro abierto siempre para todos los ojos: la naturaleza. Sumisos a la rutina de la que somos esclavos, nos privamos de tantas cosas que cuando encuentran tiempo y espacio en nuestras vidas, dan indicios de que necesitamos un cambio, una revolución interna, qué está ahí, latente, esperando a que la fragilidad de nuestros corazones rotos por mundos materializados, de vidrieras, marcas, ruidos constantes, intereses bancarios, plusvalía, monopolios, burocracia, por fin se rebele. ¿Cómo es posible que puedan frenar nuestros espíritus?

El lunes pasado me tomé el tiempo para mirar atentamente a las estrellas, mientras el padre de una amiga me preguntaba cómo era vivir en Buenos Aires. Mi explicación fue simple y aburrida. La suya acerca de cómo tomar coraje, construír algo firme a sus convicciones e ideales, para no sólo repirar aire puro, me dejó con la boca abierta. Entendí que necesitaba un escaparate... Las utopías rescatan al propio ser del caos de este mundo. Soñar es acariciar otros planos, otros universos... un regocijo junto al viento. Pablo Neruda dijo alguna vez que "Las gentes cruzan el mundo en la actualidad sin apenas recordar que poseen un cuerpo y en él la vida, y hay miedo, hay miedo en el mundo de las palabras que designan el cuerpo, y se habla favorablemente de la ropa. De pantalones es posible hablar, de trajes, y de ropa interior de mujer (de medias y ligas de "señora"), como si por las calles fueran las prendas y los trajes vacíos por completo y un oscuro y obsceno guardarropas ocupara el mundo". Noto cómo es tan fácil tener ese tipo de conversaciones, que a la primer persona que me habla bajo un hermoso cielo estrellado, una brisa, un plato de comida y una sonrisa, no tengo palabras para responder.

A ver, ustedes, acelerados... ¿cuál es su apuro? ¿cuándo se van a detener un momento? ¿cuándo van a notar la savia profunda de la humanidad? ¿la risa de un niño, la paz de los hombres, el amor sin lágrimas? No hay nada peor que ser esclavos de sí mismos, del tiempo y de la tediosa rutina que ustedes crean e inventan día a día sumergidos en un sistema que asusta, pero que tiene tantas, tantas grietas como señales que nos incitan a liberarnos.

Cortas, pequeñas y moviditas vacaciones en Córdoba, pero cargadas de enseñanzas y un proyecto a largo plazo al cual quiero empezar a darle forma.

 

La riqueza de este viaje

 es el cambio a esta realidad.*

Aprender a asimilar

En la secundaria, leí un libro muy famoso de Sábato que me dejó una frase muy latente en la cabeza:

"Y era como si los dos hubiéramos estado 

viviendo en pasadizos

o túneles paralelos, sin saber que ibamos 

el uno al lado del otro, 

como almas semejantes en tiempos semejantes,

para encontrarnos al fin de esos pasadizos 

delante de una escena pintada por mí como clave 

destinada a él solo, como un secreto anuncio 

de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían

por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.

¡La hora del encuentro habia llegado!

¿Pero realmente nuestros pasadizos se habían unido 

y nuestras almas se habían comunicado?

Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto".

Sábato está muy muy lejos de ser uno de mis favoritos, ese libro tampoco me gustó, pero, con el tiempo, con las pocas o muchas experiencias, me di cuenta que al fin y al cabo, terminaba aplicando ese párrafo en cada una de ellas. Para muchos peco de ingenua o ilusa, y por eso, no me queda otro remedio que seguir refugiada en mi túnel, replegada ante el posible dolor o a la espera de que alguien derribe los muros de ese pasadizo y ya no tenga que transitar por tanta oscuridad hasta conectarme con otro camino.

Cuando nuestros pasadizos se encontraron, supuse que aun así, estaríamos distantes. Supuse mal, porque me acerqué a vos más de la cuenta, porque te necesitaba cerca, tanto que deseé con todas mis fuerzas que eso pasara y creí tenerte cerca. Creí, una vez más como consecuencia de los impulsos y las ilusiones prematuras que nuestros pasadizos no sólo se habían encontrado, sino que también se habían unido. No lo creí, mejor dicho, lo creímos. El resto es historia conocida, lo diferente es que esta vez, no siento que siga sola en un túnel sin respuestas, a la deriva, en la total oscuridad. Los destellos de grandeza de un aura diferente me permitieron encontrar luz al final, la claridad necesaria para saber que mi pasadizo, túnel, camino, como quieran llamarle, no depende de otro, no necesita completarse para ser, sino que yo misma voy forjando ese camino y puedo acompañarte en el tuyo, iluminar tus salidas cuando creas que no podés ver cómo seguir de la misma manera que vos lo hiciste conmigo.

Y ahora, haganme la misma pregunta de siempre: ¿valió la pena? Sin dudas. 

Y está bien, no sos un sol, no querés ni pretendés serlo, pero este ser está eternamente agradecido con la manera en la que supiste iluminar sus días y por enseñarle a iluminarse a mí mismo y quizás, algún día, brillar.

Transcurrimos por algún camino escuchándonos filosofar

hablamos de miedos, de metas, de sueños, 

nos conocimos, nos entendimos proyectando intenciones 

que dos piscis nunca pueden concretar

que más da, sucede. 

Te llegó inexorable el destino, me costó comprender mi dolor

 el paso del tiempo, lo que no vivimos siempre a destiempo,

 siempre en silencio no me perdono nunca no haberte dicho antes

 lo que me importas... hoy que no estás, sucede.

Y estoy aprendiendo a asimilar lo que me enseñaste

 sin pensar ante la peor tormenta,

 tu mejor sonrisa siempre hasta el fin.

Te quiero mucho